Martinho da Arcada Café

Esta vida não é tudo, 

Nem é nada,

É estar sentado ao sol

Perto do Tejo

No Martinho da Arcada.

Esta vida é o beijo

Do Sol em mim.

Viver é o meu beijo.

Ser mais do que se é,

Como uma fé no que se pode

Ainda sem ser, 

Isto é viver.

É sonhar que se pode estar

Sob o sol no Martinho da Arcada

Bebendo café

Numa manhã de quarta-feira,

E o beber.

Viver é sim ousar

O que se quer,
Ou então 
Uma vida
Não será bem
O que é
Viver.

O mamilo e a úlcera

Os alunos se divertem com uma história que conto.

Eu me interesso muito pela integração do sistema digestivo e o sistema nervoso entérico que faz haver um “cérebro visceral” independente do sistema nervoso central. Quem me despertou este interesse foi o Prof. Milton Abramovich da Santa Casa de Misericórdia de Porto Alegre, um dos primeiros a dar-se conta da importância das endorfinas como neurotransmissores do sistema digestivo.
Mas a meleca ideológica ensinou muita bobagem, mesmo na Fisiologia.

Por exemplo, no Mestrado de Gastroenterologia estudávamos, entre outros, o Bockus, um enorme Compêndio de 10 volumes. Um dos livros chamava-se Psicodinâmica e Função Digestiva, e aí havia aquele clima ideológico agradável aos teóricos intelectuais com vies humanista. Eu me encaixo um pouco nisto. Pois, neste volume, um dos capítulos denominava-se "A Psicanálise da Doença Ulcerosa Péptica". 

O capítulo era precedido por uma citação lapidar, que caracteriza aquela década de 80:

“A úlcera péptica é o mamilo materno invertido”.

Poesia primorosa! Psicanálise de primeira, para quem chegou a conhecer e sobreviveu com alguma sanidade a isso.

O capítulo deve ter sido eliminado com a descoberta do Helycobacter pilorii. 

E o autor da frase deve corar de vergonha na tumba.

Os alunos riem muito. Eu também.

paraíso

Onde está o Paraíso?

O que o Paraíso é?

Algum lugar lá no alto,

Conquistado pela fé?

Uma vida em sacrifício,

Existir em marcha a ré?

Onde está o Paraíso?

O Paraíso o que é?

Um harém cheio de virgens,

Um céu de mártires santos?

O pico de uma montanha

Atingido pelo pranto?

Onde está o Paraíso?

Ele está em todo canto.

Ele se chama Presente

Mesmo em tempo de dor,

Quando tu sofres contente

Por estar com teu amor.

Quando tu abres os olhos

No despertar de outro dia,

Quando escreves poesia

Quando fazes tua parte,

Seja em Ciência, ou na arte,

Seja na lida comum,

Quando te dás para a vida

Pela vida de qualquer um.

Ele está também na noite

Quando tu fechas os olhos

E entregas o teu corpo

Como entregas tua alma,

E percebes que há um templo

De silêncio que te habita

Onde permanece guardado

O valor de cada ação

Na biblioteca infinita

Das joias do coração

Em que tudo vale e brilha.

O paraíso é a calma

Da consciência tranquila.

l'esprit toujours jeune, aquarela

Incógnitas

Meu olhar espia o que espreita

Dalém do horizonte percebido.

O coração, aos pulos, me palpita:

Qual o novo rumo? Indefinido.

Que porto me aguarda como em parto,

Que promessa me aponta o seu dedo,

Que espera me impede de estar farto,

Qual desejo se disfarça de ser medo?

Só se sabe o que será seguindo adiante,

Ou em sonhos, os sussurros do futuro:

Sou barco navegando nos instantes,

Mas perder-me é que me torna navegante,

A viagem é o meu próprio ancoradouro.

Como é sombra o que faz a luz brilhante.

Michelangelo Merisi da Caravaggio

Homenagem

Para Themis

Foram-se as catedrais.

O olhar nublado, que procurava Deus nos pergaminhos,

Olhou afora e, finalmente, viu caminhos

E vales e montanhas e formas e corpos e mistérios tantos,

Que transformou a fé que havia em espanto

(O mesmo espanto que empolgara a Tales de Mileto

Nos inícios da grega Sofia).

Voltou-se ao mundo, perquirindo a um feto

O que é a vida e sua anomalia...

A vida respondeu-lhe com seus dados

Como a um grego antigo ela faria.

E a mente, iluminada, teve a Idéia.

Ao tê-la, o homem frágil tremeria,

O descuidado a esqueceria,

Mas em Themis era outra a Paideia:

A mente clara, sol do dia,

Banhou a terra fértil da emoção

E a Idéia frutificou em Obra Humana

No misterioso processo de criação,

A transcendente Alquimia.

A górgona

A Ideologia é a Medusa 
Que empedra o Pensamento.

Ela o seduz, o doma, usa,

Monstro ctônico violento.

Parece ser divina musa, 
Ao confundir-se com o Ideal,

Mas não o é porque 
A Medusa abomina o Real:

O indivíduo imperfeito 
Que, ao ser frágil e mortal,

Vai percebendo, do seu jeito, 
O que é o Sagrado no banal.

A Ideologia é a Górgona. 
Há que cortar o seu poder

Com a dúvida de adaga.

O nocaute é descrer!

Poeta

O poeta anda
Tenso como corda
Pronta a produzir o som
Do vento

mar grego

Move-se o líquido topázio suavemente,
Imenso corpo a balançar atrás e à frente,
Banhado pela luz solar que ruma ao poente:

Morna água do mar, túmido ventre.

Que força te pôs a dançar ?

Qual deus foi fonte
Desta imensa massa de azul e horizonte?

Manhã na Beira

À querida Elba J 

Sábado chega em luz e fresca aragem.

Soam  sorrisos no ar da rua, e o gato

Aqui dentro da casa faz espalhafato,

Miando alegrias, deliciosa linguagem.

Movem-se ramagens, desperta a poesia,

Surgem lembranças de ouro e perfume:

Algum amigo anjo, envolto em brumas,

Reconta-me o passado em melodias.

Cá estamos nós, na Ibéria que sonhamos,

Ou é apenas sonho a vida em que estamos

E outro mundo sim é o estar desperto?

A mim pouco interessa qual a alternativa:

É certo que é Sábado e a vida canta vivas,

A transbordar em verso águas ao deserto.

Poeminha fáustico

A vida se refaz, quando compreendes

O que era dor confusa, caos interno.

Vês o que é humano no que foi inferno

E cresces para o céu, das tuas raízes.

Somos de toda ciência os aprendizes.

Com ignorância, nos damos ao mundo

E do humus da inocência que há no fundo

Do que nos fez sofrer fluimos felizes.

Ninguém te ensinará o que não ousaste

E nunca serás sábio ao não viver tua vida:

A pedra só é polida na dor do desgaste.

Sente em silêncio o dom que conquistaste:
És como porta que ao se abrir faz-se saída
E ao trazer luz, permite à jóia revelar-se.

poema no intervalo de almoço

Escrevo um poema em folha de papel

Porque era assim que sempre eu fazia:

Com tinta eu gravava o parto da poesia

E em verso alcançava o inferno e o céu.

Eu tenho poetado em espaços digitais,

Lançando nas redes sonhos e desejos,

Mas delícia é esta folha em que eu vejo

Minha alma nos rabiscos que me saem.

Há algo de mais nobre no poema escrito

Como o fez um outro artista no seu rito

De transbordar o que era com a caneta?

Eu te confesso, ao fim volto ao teclado.

O que me importa é o que resta registado
Da sussurrada voz do interno poeta.

poema com cores

Um poema de fase azul, de fase rosa, poema

Cinza-prosa, um Goya negro, ou só frases

Sem cor, ou em qualquer cor: só um poema

Saindo sem suor, pena sem pena.

Poema que vem assim solto, suave,

Como uma nave interestelar em warp,

Sem dor alguma, que o o poeta já não carpe,

Somente som e alma livre, leve ave.

Que seja este poema um vinho tinto

Com o qual eu brindo à vida, quando sinto
A poesia, cintilante flor de lótus

A rodopiar, fuso no alto da cabeça,

Celeste, púrpura, rósea, violácea,

Luz diamante, em versos, que me brota.

Henri Marie Raymond Toulouse-Lautrec Monfa

Vejo-te a manquejar na noite, de bengala,

Cobrindo a cabeça  com um chapeuzinho,

A visitar bordéis por distantes caminhos

Do centro de Paris onde te instalas.

O mundo é tua sala, tu és sempre sozinho,

Ainda que estejas em meio a tanta gente,

Desenhando rostos, corpos, a beber um vinho.

Tu és sempre o diverso, observador ausente.

"O que fiz de minha vida? Nada ou pouco

Fiz", tu pensas, a trabalhar em uns esboços.

"Eu, um nobre, um artista rengo meio louco".

Mal sabes tu o quê a humanidade espera:
Tuas cores e teus traços inspirados em Degas

Para descobrir em ti o que a Arte será.

Calina

Suave névoa alaranjada
Vem velar a paisagem:
Areia do deserto de Saara
A chegar de viagem.

Não é fumo, ou vapor,
Não é fog, nem é bruma:
É o chão da pátria dos berberes
A mover-se desde as dunas.

https://cdn1.newsplex.pt/fotos/2017/2/23/570852.JPG?type=Artigo

zen

Deixa

A água cair

O fogo queimar

Deixa

O tempo fluir

O corpo cansar

Deixa

A dor moer

A mente brilhar

Deixa

O amor viver

A paixão passar

Deixa

O homem perder-se

O homem se achar

Deixa

O erro mentir

A verdade calar

Deixa

Porque sem deixares

Tudo isto se passa

E em vão

Tu te queixas

Então vive

A vida 

E deixa a vida
Seguir
Como 
Bem
Queira

Deixa

intuição

A verdade desconhecida
Poreja sempre dos fatos
E espalha perfume raro
De inconsciente saudade.

Antes de ser provada
É intimamente sabida
E ao prová-la, por isto,
É tão óbvia a verdade:

Essência que falta à vida.

Alma de artista

אֶהְיֶה אֲשֶׁר אֶהְיֶה, 


Tenho a alma exposta nas mãos,

Fluem-me as palavras a movê-las,

Escorrem-me cores pelos dedos,

Pelos poros, a suar, a alma exalo.

Pelos olhos sinto a alma a envolver

Os olhos de quem olho face à face,

E o sorriso é minha alma a mostrar-se

Assim, nua, alminha sem disfarce.

Meu coração bate por ela, e a mente

Conta histórias, diz uns versos, sente

O que ela lembre, sonhe, ou invente.

Já sofreu minha alma, e era evidente,
Mas hoje, em poema, diz às gentes:
Sou o que sou, (uni)verso em catarses.