manhã de domingo, primavera

A manhã se destranca: é potro livre

Que afasta-se da cerca e busca a linha

União de terra e céu na qual se aninha

O sol que, solto agora, vem subindo.

A brisa que nasceu nas terras frias

Sai a assobiar canções de longe

E, de repente, a revelar-se, o dia

Traz aparências que a noite esconde:

O que era azul e violeta faz-se verde,

E rosa e vermelhão e negro e branco...

Quem pinta o dia e quem pinta a noite?

Ou o pintor é o mesmo e vai mudando

A obra desde o sono ao riso franco?
Ou vai deixando as cores no comando...