os incomuns

Sou do tipo incomum 

Que fica feliz

Quando há neblinas 

Numa tarde gris. 

Nuvens flutuando 

Nas ruas comuns

Pintam de mistério

Qualquer esquina,

E os horizontes 

Despercebidos

São como a presença

Só pressentida

Das coisas divinas.

Mas eu amo também

As cores pintadas

Por suaves chamas

De alguma brasa

Que ao se desfazer

Dá vida à  casa.

Alegrias tão simples

De quem ama o inverno

Como decifrar sonhos

E sussurrar versos.