sobre a mentira

Mentira, tua vitória é a tua derrota.

sem retorno

O mal tem seu poder na fé das gentes

E ao demonstrar ser falso perde a força.

A força que o mal tem vem do que mente

E ao desnudar-se o mal, desfaz-se a farsa.

Definitiva é a consciência deste fato,

Nada refaz a inocência que o mantinha.

O que um dia foi perfeito é caricato:

Livre está o Povo da mentira que o cindia.

Yeshua

Yeshua anda ainda pelas ruas pedregosas da antiga Jerusalém

Nalgum registro fixado nas fímbrias da rede do tempo. 

Sorri ao sentir o sol tocar sua face e semeia a boa nova,
Ad aeternum.

Vidente, revela-nos destinos e canta seu hino sem medo ou disfarce,

Alheio à sombra que o segue e espreita, ao espírito de seita,

Ao desastroso poder dos tolos que tolhe, ilude, mata, 
Fragmenta.

E soa para sempre sua voz cristalina a prometer o céu interior ao justo,

A ensinar que o amor é a força capaz de transformar o mal do mundo

No que o mundo tem de melhor. 
Que o amor é a fonte da sabedoria:

A manhã luminosa brota da noite sombria. 
Quem o sabe tem a fé.

Yeshua segue ainda falando aos mendigos, leprosos, aos perdidos,

Aos doentes, dementes, tolos, aos intelectos descrentes, a mim,

Pelas ruas pedregosas da antiga Jerusalém.

Páscoa

Silencia agora, larga o apuro

Que empurra, rompe a teia e

Enleia-te na ceia suave que o dia,

Ao espraiar-se lento, oferece.

Silencia em prece e em poesia,

Para que flua, enfim, num sopro,

O espírito que procuras e adias.

Porque o tempo, que nos leva,

Nos reduz a luz e sabedoria:

Disseca, revela, rompe a casca,

Aprofunda raízes, desvela céus.

Porque o tempo é um dedo

A apontar na direção do olhar

De um misterioso Deus.

A morte em vermelho

Em homenagem a Leandro Balcone

Derramou-se vermelho

Em tua alva camisa.

Sete balaços

Mataram teus passos

E a faca precisa

Abriu criminosos

Espaços no peito,

Entre os braços,

Rompendo os laços

Que tinhas com a vida.

E os anjos do alto

Dos céus da Amazonia

Choraram tua morte.

Os santos lembraram

Do crucificado

A verterem dos olhos 

Lágrimas rubras

Nas velhas Igrejas

De São Salvador.

Choraram Orixás

Nos terreiros de umbanda,

Teu corpo lembrando

Em vermelho manchado.

Francisco chorou, 

Nos caminhos de Minas,

A encomendar tua alma

A seu suave Senhor.

As musas mulatas

As nisseis e as loiras,

Choraram elas todas

Por crime tão vasto,

Tão torpe, nefasto:

Calar o teu grito

Com sete balaços

E covardes facadas,

A roubar-te tudo

Como se fosses nada.

Chora a Pátria

Pela qual verteste

Na alva camisa
O teu sangue em

Vermelho.

http://g1.globo.com/sao-paulo/noticia/2016/03/advogado-e-morto-em-seu-escritorio-em-guarulhos-na-grande-sp.html

Paz

Não há paz, há pazes.

Há aquela paz do melhor que tu fazes:

A que, em meio às lutas da vida,

Mantém tua alma sorrindo

E, entre os destroços dos sonhos,

É capaz de viver algo lindo.

Há a paz cujo oposto é a injusta guerra:

A paz dos que constroem céus na terra,

Que relevam dissidências sem sentido,

E, ao amar o semelhante, seguem em frente

Edificando o futuro a partir do presente.

Mas há uma paz cujo oposto é coragem,

A paz dos que temem e preferem calar-se,

Dos que mantêm o inferno sob sutil disfarce:

A Paz do Terror, que honra às tiranias.

A paz cujo oposto é vergonha na cara,

Revelação do que és no silêncio do bando.

Esta paz é a derrota numa vida que adias

É a paz de um cadáver que segue andando.