imitadores do pior

 Eu me lembro de uma senhora professora da USP discursando num jantar do PT na presença das figuras históricas do Partido. Pois a tal senhora do alto de sua grandeza intelectual berrava para a plebe rude dos brasileiros "Morte aos burgueses, morte aos fascistas". O  lula e sua gangue sorriam extasiados. Ela, feliz , até por demonstrar à "cumpanherada" e demais ignóbeis que sabia como dizer fascista em Italiano. Isto filmado e documentado. Recebi hoje uma mensagem de um músico (mais um dos "gênios" nacionais) informando que comprou numa feira um livrinho escorraçando os "fascistas". Ou seja, na cabeça desta gente, os brasileiros "comuns" merecem ser classificados em comunistas ou fascistas. Isto é de um anacronismo impressionante, um retorno ao passado, o tempo das guerras civis por ideologias. Na Europa, embora se leia alguma frase em alguma parede (escrita por adolescentes desocupados) usando esta palavra, isto é visto como uma deselegância intelectual e uma traição ao espírito de liberdade. Eram as palavras que se encontravam escritas nas paredes das igrejas que foram queimadas lá por 1920 - 1930 pelos doidos da época para estimular o ódio alheio. E estimularam. Acabaram gerando regimes absurdos de exceção e muitas mortes. Por exemplo, numa região católica por excelência como Andalusia, Espanha. Um dia antes da morte do Lorca queimaram uma catedral antiquíssima em Granada e assim andavam os ânimos. Ódios entre famílias, disputas por dinheiro e poder, antagonismos das aldeias, fofocas e intrigas plantadas geraram o que se viu. Morreram milhões de inocentes. As sombras de nosso passado recente.

Se querem o poder decentemente, respeitem a inteligência e a integridade alheias, respeitem a fé ou a descrença alheia. Respeitem o patrimônio de todos e de cada um.

Parem de se imaginar europeus anarquistas do século passado.  E deixem de apontar o dedo aos demais chamando-os de burgueses fascistas. 

Isto é cafona, medíocre, fora de época. Uma grosseria de terceiro-mundo, digna de um Putin.

O Brasil não merece isto.

A Obra

A água mansamente vai fluída.  

Do largo rio a pele se arrepia

E chilreios soam, suaves pios

De alguma passarada escondida.

A brisa é a cortina a mover-se,

O coração a manter-se é a vida

E a alma emociona-se ao ver-se

Finalmente fonte despoluída.

Tudo valeu, o veneno consumido

Tornou-se o bálsamo da cura,

Tesão gerou amor e sua memória,

   

Lucidez destilou-se da loucura,

A Obra prometida veio à História

E minha sede bebe a água pura.

Mirada de Andalucía

Memórias ainda vivas. Lembro de minha irmã Carmen Vives chegando da escola, o Instituto de Educação General Flores da Cunha, com camisa branca e vestido azul marinho, a me abraçar, pentear, a me cuidar. Uma segunda mãe que a vida me deu. Ensinava-me o hino da Escola: "...o IE a rebrilhar". Contava as histórias da escola: uma colega que cantava no Programa do Guri, TV Piratini, e era ofendida pelas demais por ser "namoradeira" (coisas do início dos anos 60). No aniversário desta colega, nenhuma das convidadas apareceu. Algum tempo depois a garota que sofria bullying encontrou com minha mana no ônibus 78 que ia ao Menino Deus, onde morávamos, e disse que, além de aprender tricô estava indo para o Rio de Janeiro, ou São Paulo, pois tinha sido convidada a gravar um disco. O nome da guria era Elis Regina. Pelo que lembro da Elis, ela nunca perdoou aqueles maus-tratos portoalegrenses. Mas o tema não é a cantora, mas a amiga que a ouvia e se interessava por suas confissões. Por este tempo, Carmen já era uma jovem "morocha de ojos verdes". Minha irmã foi a única mulher que conheço (corrijam-me!) que era loira e pintava os cabelos de preto. Para ser uma "morena de olhos verdes". Minha irmã, aos meus olhos de menino era uma espanhola. O nome "Carmen com n" foi coisa de nosso pai, por que lhe agradava a grafia em espanhol. Mas Carmen, além do nome, tinha algo de espanhol. Uma força, uma firmeza, uma dignidade únicas. Um olhar forte, que hoje eu chamaria "mirada de Andalucía".

Logo que pôde, conseguiu um emprego e trabalhava para ajudar à família. Fez carreira, com inteligência e brilho, como Secretária da direção do Hospital Ernesto Dornelles. Lembro que os primeiros salários que recebeu serviram para me comprar uns presentes inesquecíveis: um traje azul marinho com um Chevrolet bordado num dos bolsos (lindo), um casaco de couro para o inverno (verde militar com estrias em siena) tão elegante que eu usaria hoje, e uma coleção das obras completas do Érico Veríssimo. Li estes livros ao longo da minha infância e creio que fui influenciado em vários aspectos por estas leituras. Gracias, mana!

Minha mana espanhola tinha uma personalidade intensa e bem estruturada desde menina. E esta morena de olhos verdes, charmosa, bem vestida, enlouquecia pretendentes (obviamente sob rígido controle do pai e da mãe). Choviam pretendentes que ela ia descartando independente de dinheiro, de belezas, de automóveis e futilidades afins. Carmen sabia o que queria. Pois vi minha irmã se encantar, casar, formar família, com um homem que lhe faz feliz até hoje, e lhe deu um sobrenome espanhol. Construíram uma família maravilhosa e Gilberto Vives, meu cunhado, aprendeu a respeitar os humores e vontades de "doña Carmen Vives". Se algo importante não lhe agradava, a mana criava um clima poderoso de silêncio, um distanciamento mental firme que exigia um pedido de desculpa para que o coração magnífico, doce e gentil de minha irmã voltasse a florescer na vida em comum. Minha irmã, não se dava à deselegância de brigar, afastava-se. Aprendi isto com ela, como tantas outras coisas. Minha irmã venceu imensas batalhas para criar os filhos. Ajudou nossa mãe. E uma das minhas alegrias é ver a felicidade dos Vives. Meus sobrinhos e sobrinhas do coração, dignos, esforçados, honestos. Coisa dos Vives, Carmen e Gilberto. E ver minha irmã aos 80 anos ainda jovem, fazendo viagens pelo Brasil e pelo mundo (nos visitou em Portugal), sorridente, inteligente, como sempre bonita e, finalmente, loira...😍

Querida mana, feliz aniversário! Saúde, felicidade, força sempre. E que a festa que preparam para ti seja de arromba! Dança um bolero por mim. Vou te visitar logo que possa.

Beijo do teu mano. 

Demagogos

 

Os demagogos surgem dos esgotos

De escusos projetos e inveja.

Como se fosse pelo bem dos outros

Tecem as teias dos próprios desejos.

Destroem pátrias, geram miseráveis,

Dividem povos a implantar cizânia,

Berrando hinos pelas igualdades

Conduzem tolos numa “nau de insanos”.

Os demagogos vomitam palavras,

E mancham ideais com os dejetos

De sua medíocre sanha de poder.

Pobre é o povo que lhe cai nas garras:

Por liberdade, prendem-no a amarras,

Por igualdade, levam-no a morrer.

Rosa

 Eu te via, linda figura, alma ampla,

Joia de outras terras, outros tempos,

Regando os brotos que cresciam no jardim:

Os teus amores, com amores para mim.

Teus olhos de um azul mediterrâneo,

Recordavam paisagens de altos montes

Enquanto cozinhavas horizontes

Aos teus amores, com sabores para mim.

E com as histórias da vida que sofreste,

Teceste os bordados de um contexto

A atapetar os vazios do meu caminho.

E foi tanto teu amor, tão liberado,

Que esta cria que educaste no passado

Pode voar ao seu melhor fora do ninho.

Sonho do que houver

Não serei poeta de dramalhões românticos, 

Maldizendo a vida ou amor desfeito, 

Planeando a destruição do Mal "dos outros", 

Buscando a morte como cura dos defeitos. 

 Não serei herói romântico à francesa, 

Desses que, morando em mansões, 

Destruiriam a moral burguesa, 

A morrer jovens e loucos com milhões. 

 Não usarei versos em riste, tão comuns, 

Para acusar os podres deste mundo, 

Pois quanto aos podres já bastam as TVs. 

 Farei poemas meus desde o que sou, 

Sem poetar como nos manda a moda, 

Meus versos serão os sonhos do que houver.