Lorsque je me demande si
la France est encore belle
D′abord reste le doute: la France, qui est Elle?
Je marche dans les rues
du Vieux Port de Marseille
Et m′aperçois que la foule suive sans nom ou patrie,
En parlant des langues de
partout au monde,
Ils bavardent, ils rient, ils
chantent, ils crient.
Par les rues du Vieux Port je
me sens perdu
Dans la vie comme elle est,
sans mystére déguisée.
La vie qui est libre, riche et
pauvre, conquise
Pour la foule de cette rue qui
a la voix de la vie...
Mais un pain aux olives ramène le souvenir
Du parfum d′un ancien bois oublié.
Des siècles de culture peuvent
être perçus
Dans le goût d′un gâteau ou dans le verre d′un bon vin.
La France ne rêve plus de
Fraternité,
Elle se donne aux affaires que
être frère nous impose:
Reconnaître en sois même à ce
qui en est le divers,
Permettre, à sois même,
de ressentir à l′inverse.
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