Il poverello

(ao terminar de ler o livro São Francisco de Assis, de Hermann Hesse)

O oceano do dia deixa-se escoar no horizonte

Refluindo à sua ancestral fonte, a noite atemporal.

Tremem as árvores, a brisa fria descende do monte,

Encolhem-se corpos e almas, desamparo total.

E o que fora brisa de repente faz-se vento

Congelando o mundo inteiro e o pensamento.

Ai dos desajustados, dos sem teto, sem consolo,

Ai dos sem afeto, que vagam na vida por migalhas.

Abre-se, então, a portinhola de minúsculo casebre e a luz

Que denuncia um fogo capaz de amainar o frio do mundo

Espalha no negror o alaranjado tom de aconchego e conforto.

Abandona a cabana, sem temer a tormenta, o Pobrezinho
Levando, a quem não tem, algo de roupa e sopa e carinho

A tornar-se o sol da vida para um mundo obscuro e torto.